Webvampiro

- Sí, sí... ya se nuestro jodido método para comunicarnos. - Y ahora se había manifestado su Sire para engorronarlo todo. Cinco o seis días para arreglar todo aquel entuerto o las collejas que le iban a caer eran pocas. Y colleja era una forma muy suavizada de hablar.

Cesc visualizó en su mente el último aviso a su sire. Un anuncio de pocas palabras encajado, entre uno de una sexagenaria viuda buscando un señor con sus mismas aficiones, y uno de la venta de un apartamento en Cambrils. Se lo había mandado para poder verle trás su espantada de la fiesta del Conde de Bonnafont, ya que Creus le pagó con el ostracismo durante una temporada.

Y ahora de repente aparecía para recordarle que tenía otra empalizada que cruzar. El mantener el nombre de su casa. El de ser ese Ventrue brillante, nieto de Gispert en el que tanta confianza había depósitada. Y la casa, tan engalanada por fuera, tan ornamentada para las visitas, por dentro presentaba grandes fallos estructurales. Grietas en las bases que amenazaban con derrumbarlo todo, y dejar a Cesc como un solar lleno de escombros.

Descartó la idea de avisarlo. El daño ya estaba hecho, y solo quedaba una vía de escape, y era que todo saliera bien. La reprimenda iba a llegar igual, pero era muy diferente si llegaba con una Espada retirándose a sus agujeros tras un fracasado y frustrado intento de ataque, con un doble agente toreador siendo juzgado, con el ahora sí exitoso Francesc Fornals, presentando las pruebas irreflutables, una tras otra que lo condenaran de por vida; a confesar con las manos llenas de sangre y el ruido de las explosiones a su espalda. Llegados a este punto, eran tantas cosas que controlar, que era del todo inabarcable. Y si no era Creus, sería Gispert... al que recordó con su comentario: "- Tampoco necesito que te sientas valorado o querido, tus sentimientos no son de mi incumbencia o interés. Lo que sí necesito, chiquillo, es que entiendas que lo que espero si te tiro una pelota en llamas, es que tú te la folles. ¿Me has entendido? Te. La. Fo. Lles -" Aquellas palabras habían quedado marcadas para siempre en sus recuerdos... - ¿Te parece esto una pelota en llamas lo suficientemente grande, fill de puta?.

Cesc minimizó la pestaña donde había escuchado el texto sobre Velasco, mientras tomaba concienzudas notas sobre ello. Y sin duda, que serían de valor, pues el mensaje, como advertía la nosferatu, desapareció de su vista, ipso facto acabó la reproducción. Tenía que conseguir una invitación para entrar a los dominios del primogénito Malkavian, y el nombre de Elisa Tabloada se le venía a la cabeza. A ver si tenía suerte y le devolvía la llamada, aunque ya quedaba poca noche por delante.

Pero aprovechó el mensaje de Gabo para devolverle otro, y de paso ver si podía contactar con Paula:

Luego minimizó la pestaña del correo y se encontró con una web de noticias de un periódico local, en el que Cesc le gustaba ponerse al día. Vio en los titulares las noticias sobre pequeñas revueltas sociales de colectivos, manifestaciones, y demás. Algo que ya había visto al inicio de la noche en su apartamento, en la televisión. - Vaya Du Fleuve... parece que tus nuevos amigos ya están agitando el avispero... - pensó a la vez que se levantaba y volvía a la mesa central, a enfrentarse de nuevo a aquellos documentos. Esperaba que ahora, con haberse quitado el peso, de al menos haber avisado a la sheriff, la cosa fuera por otros derroteros, y al menos averiguara algo, para poder tirar del hilo.

Apoyó las manos sobre la mesa, crujiendo los nudillos, y visualizando los documentos desde arriba, dijo en voz baja... - A ver, Loco de la Colina, muestrame tu código... dejame ver como querías transcribirlo.^*1

[ La cámara sale desde la nuca de Cesc y sale por una ventana a la madrugada barcelonesa. Cómo un pájaro vuela entre las azoteas, bajando y subiendo, de Barcelona para llegar a otro bufete de abogados, no muy lejos de allí... ]

-0-

Marc era joven, y ardiente. Y apenas había recibido la orden de aquella bomba que había resultado ser Úrsula de ponerse a mirar papeles, que una nueva erección le avisó de su fogosidad y efervescencia juvenil. - ¿Que coño hago a las cuatro de la mañana buscando papeles para mi jefe?... ¡Anda y que te den! - En un arrebato de pasión cinematográfica, arrojó todos los elementos de la mesa de Úrsula al suelo (salvo el monitor de culo que parecía anclado por su propio peso) y la apoyó sobre la mesa, para dar inicio al pasional segundo asalto.

Dando lo mejor de así, entre gemidos y besos, una cosa entre el montón de cosas que habían quedado derramadas por el suelo, aparecía, justo entre la línea de luz que la luna alumbraba por las persianas de la ventana (Úrsula aún siendo una tigresa, era más clásica que el pan amb tomaquet, y se había encargado de apagar la luz, para fornicar a oscuras). Entre toda la negrura, un hilillo de plata desde la ventana, que alumbraba un documento. Una especie de ficha... donde en el nombre se podía ver...

Bueno, era dificil verlo, entre los movimientos de cadera con los que extasiaba a la colega, ¿pero podía ser una M la de su primer nombre?... ¿Era un nombre compuesto?... ¿Podía ser María Luisa Hombrados?... Otra vez el deber le estaba cortando el rollo al bueno de Marc... - Maldita sea...

Luego se reirían mucho con el papel de la denuncia en mano que Marc creía haber encontrado (de un tal José María que denunciaba a una ortopedia por la mala calidad de sus hombreras prostéticas), pero en el momento el corte de rollo le sentó regular a Úrsula, que más cabreada "con el puto negrero de tu jefe, que te tiene la cabeza comida, macho, pero yo esto lo encuentro hoy, por mis huevos morenos que lo encuentro esta misma noche" que con él, volvió a sentase frente al escritorio (bragas anundadas entorno a su muñeca izquierda) mientras tecleaba furiosa tanto en el ordenador como en el teclado de su móvil chino.

- La tal Maria Luisa aparece en Registro, es una señora de casi 80 años, soltera y jubilada, lógicamente con esa edad- Úrsula, se volvió a prender otro cigarillo, mientras seguía leyendo, aún con el pelo despeinadísimo, pero ya más relajada - domicilio en Sant Just Desvern, Carrer d'Isaac Peral, n21, 4ºB. Maestra de profesión. No consta en registro mercantil como participante en ninguna empresa, no consta en judiciales como querellante ni como querellada, ni en civil ni en criminal - la abogada iba consultando base de datos tras base de datos, valiendose tanto del ordenador como del móvil - tampoco aparece en listas de morosos... tu vieja no tiene ni una puta multa, Marc, por tener no tiene ni carnet... joder con la momia santa...

Marc se levantó intentando recuperar algo de dignidad abrochándose el cinturón por segunda vez aquella noche. Rebuscó entre los papeles donde creía haber visto el nombre de Hombrados mientras vigilaba de reojo a Úrsula. Tenía que reconocer que había algo muy atractivo en la cuarentona cuando se cabreaba o se sumía concentrada en algún tipo de trabajo. Salvando las distancias de clase social y educación, Úrsula le recordaba a Amanda, una mujer a la que admiraba, por su ferrea determinación de acabar una tarea cuando se enfrascaba en ella. Hasta el capullo de su jefe ("me acabas de joder un polvo, Fornals, a ver cómo me pagas esto" pensó) reconocía esa cualidad de Amy, como él la llamaba cuando creía que no les escuchaba nadie, como uno de los activos más importantes de la empresa.

- Pues no aparece nada en ningún lado, la yaya no tiene ni familia ni hijos, salvando un primos lejanos de segunda generación en Argentina, tampoco sale nada ni por su número de DNI, ni por el de la seguridad social... joder, como no contactemos con protección de testigos pues... anda, esto es curioso - un brillo súbito en los ojos caobas de las mujer hizo acercase a Marc a la pantalla del viejo 486.

- ¿Tienes su nombre? - preguntó Marc, aun no totalmente convencido de que el dato fuera revelante.

- ¿Que me das a cambio? - le contestó sonriendo Úrsula, aparentemente muy satisfecha consigo misma por el hallazgo.

Mientras el pantalón de Marc caía por tercera vez al suelo no especialmente limpio de aquel despacho, un nombre en letras verdes sobre fondo negro quedó parpadeando en la quemada pantalla del equipo informático.

Amelia Abate.

Francesc miró de forma consecutiva al reloj y a la impresión del mensaje de Sahil, medianamente satisfecho. La interrupción de Gabo había resultado más beneficiosa de lo que podía suponer la ratilla, y de alguna manera había sido como el golpe que se le da a la maquinaria estropeada con la esperanza de que arranque. Y Francesc había arrancado. Eran las cuatro de la madrugada pasadas, pero la inversión en tiempo había merecido la pena, pensó mirando la impresión de la fotografía con sus notas manuscritas sobre algunos de los pasajes de la fotografía a blanco y negro del documento...

Francesc agitaba las manos como el director de orquesta en pleno allegro. No quedaba rastro de su etiqueta. Los pelos sueltos como greñas sobre su frente, la camisa totalmente arrugada, el rostro visiblemente cansado... Pero allí estaba. Una vez más, el esfuerzo daba sus frutos en forma de resultados.

Frente a él un puzzle aun incompleto, pero cuyos bordes ya estaban montados. Sí. Todavía faltaban montar las piezas azules que conforman el cielo y que son un puto coñazo porque son todas iguales. Pero al menos las cuatro esquinas y casi todo el borde estaba ahora montado. La mesa repleta de papeles garabateados. Nombres, borrones, nombres sobrepuestos, términos de la estirpe que sonarían a chino a cualquier humano. Abreviaturas tan sólo entendibles por él. La noche estaba siendo especialmente fructífera... y ahora el optimismo se apoderaba, quizás traicionaramente, del ventrue.

Quiso compartir aquello con la coterie, y así lo hizo:

Se dio una palmada en el pecho en señal de autoaprobación. Eran reacciones exageradas, pero al fin y al cabo era una alegría de las pocas que había tenido aquellas noches... así que queriendose convencer de que su racha había cambiado, recogió los documentos de la mesa y los guardó en su cartera. Luego, estiraria el tiempo esperando una casi imposible visita de Paula. Y para entretenerse no se le ocurrió otra cosa que hacer algo que nunca había hecho. Acceder al despacho de Amanda e intentar averiguar algo de aquellos extraños Staff & Sons... quizá su amiga, tuviera alguna carta física o tal vez su pc, con suerte, siguiera encendido.

Francesc revolvió el despacho de Amanda de arriba a abajo con el esmero del ladrón de guante blanco que tiene que dejarlo todo tan ordenado como lo encontró. Entre los taquitos de papeles que tapizaban la exquisita mesa de cristal de su socia no encontró nada que le llamara la atención. Lo intentó también con los cajones del escritorio anexo, y con los estantes y compartimentos (algunos cerrados con llave) de la librería que tapizaba una de las paredes. Y con el cestito de correspondencia. Y también miró debajo del jardindito zen que tenía Amy sobre una mesa de pata única al lado de la entrada. Sin éxito. Media hora después, un refunfuñante Cesc tuvo que reconocer que no iba a encontrar nada de utilidad ahí. Si acaso, había ratificado que los últimos documentos que Amanda había firmado tenían fecha de hacía una semana, el tiempo que Amy llevaba sin pasarse por F&F. Durante un momento valoró la posibilidad de introducir alguna contraseña al azar en la ventana de inicio del equipo infomático de Amanda, pero si Pablo había configurado ese sistema igual que el suyo, sabía que el tercer intento incorrecto bloquearía el ordenador y una notificación sería enviada a informática. No compensaba.

Con las manos en los bolsillo y la actitud de un mal perdedor que no se resigna a que su racha de suerte hubiera sido tan breve, Cesc cerró de nuevo con llave la puerta del lugar de trabajo de Amanda y se dirigió hacia la sala que servía de doble despacho de secretaría a "las rosas". Rosa Ledesma se encargaba de cubrir los asuntos de Francesc, mientras que Roser Puig ("esa la gallina vieja que no me traga", pensó Cesc) era la mano derecha de Amanda. "Así que con un poco de suerte..."

El escritorio de Roser era mucho más pequeño que el de Amanda, pero las montañas de papeles y carpetas tenían una altura mucho mayor, así que aún le llevó un tiempo considerable a Cesc encontrar el dossier con un pequeño logo de S&P (pequeño y estilizado, un poco noventero para su gusto, los tonos de azul muy bonitos) en su esquina inferior derecha. Examinó con atención su contenido. Había una docena de papeles. La mitad eran permisos y poderes temporales otorgados por Amanda a S&P y a entidades financieras españolas (una de ellas catalana) para obtener información privilegiada (general, pero sobre todo económica) sobre el buffete; dicho de otra forma, eran copias de permisos para hacer a F&F una especie de auditoria y valoración como la sociedad limtiada que era. La firma de Amanda, estampada en estos documentos, era necesaria y suficiente para autorizar estas averiguaciones (por tanto todo era legal), aunque desde luego estaba fuera de toda cortesía profesional que entre dos socios con una relación tan estrecha como la suya ella no le hubiera consultado nada. La otra mitad de documentos eran directamente resúmenes financieros sobre F&F que S&P había elaborado ya: plan de negocios, estructura financiera, capital humano, balance de gastos e ingresos, valoración en el mercado, proyección de futuro, estabilidad económica, situación fiscal...

Aun impactado por el descubrimiento y rumiando sus implicaciones ("¿por qué demonios había autorizado Amanda aquella auditoría? ¿No confíaba en él, pensaba que lo estaba estafando, que se estaba llevando dinero bajo cuerda, o qué carajo estaba ocurriendo?") Cesc sacó una copia de todos los documentos y reemprendió su paseo circular, esta vez en despacho ajeno, dándole vueltas a lo que acaba de encontrar.

Tal vez por eso su mirada tuvo que pasar un par de veces por la carta para verla. Estaba en la bandeja (un feísimo cacharro ofimática de plástico gris) de correo de salida de Rosa, su secretaria. Es decir que mañana la mujer la enviaría a la oficina postal junto con el resto de cartas y paquetes salientes del buffette. Era un sobre blanco, de los que él mismo tenía en su despacho. No tenía remite. En el anverso, escrita con una letra que claramente era la de Cesc, y con una tinta sospechosamente similar a la de la pluma de su despacho, la dirección postal: "Calle Casta Álvarez, nº51, 2º Izquierda. Zaragoza. ESPAÑA". Un eco extraño, incómodo y hueco, reverberó en su cabeza al leer mentalmente la dirección. Sobre todo porque él no recordaba haber escrito esa carta en ningún momento, ni haberla puesto en la badejita de Rosa. Ni hoy ni ningún día.

Un sentimiento de traición recorría el cuerpo de Francesc. Durante todo este tiempo le había podido la soberbia y la vanidad. El saberse objeto del amor de Amanda le había servido para mantener a raya a su socia durante todo este tiempo... ¿y acaso no era aquella la peor de las manipulaciones?. ¿Que diferenciaba sus actos a por ejemplo, a los de Paula si... ambos tenian seguramente un mismo fin? En este caso, el egoísmo.

Ahora que parecía que su socia le ocultaba algo muy gordo se sintió herido. Cómo si por un momento, una parte perfectamente atada de su vida, también estuviera ahora en zozobra. La lona del carromato se había soltado, y ahora todo el heno estaba volando. Y entonces, el sentimiento de descontrol y pesimismo volvío a apoderarse de él, apagando aquella euforia efervescente, fugaz como un Alka-Seltzer en un vaso de agua.

Tuvo que reprimir de nuevo la ira. Estuvo a punto de pasarle lo mismo que en el vehículo la noche anterior tras recuperar los recuerdos (lo que le llevaba a recordar que no había devuelto los móviles a los chicos del bar... - Maldita sea... Prepararé un paquete para que lo recoja Arnau y se encargue de darselo a los chavales-). Tuvo ganas de destrozar el despacho con su bastón, como si de una piñata se tratara... ¿en que demonios los había metido?... ¿Por qué no le había consultado?... ¿Que cojones pasa con las mujeres, que ahora todas hacen cosas a sus espaldas?...

En ese arrebato imaginario de locura transitoria, observó el sobre: - ¿Quien coño ha escrito eso?... Yo no me acuerdo... Joder... joder. ¿Soy yo y tampoco me acuerdo?... ¿o alguien se hace pasar por mí?... ¿Zaragoza?... Eso me suena jodidamente feo. De allí es mi familia materna... los Labadía... Esto me suena feo... jodidamente feo...

Como buen ochentero, se había visto los "McGyver" y "Se ha escrito un crimen" de turno, así que conocía el truco del vapor para abrir los sobres sin dejar rastro de que habían sido abiertos. Ese era el plan A. Si fallaba, rompería el sobre con desesperación y cogería uno nuevo del cajón de su escritorio. Así que se dirigió a la cocina comunitaria del bufete y encendió el calentador, con el que los empleados se preparaban las infusiones, y una vez vertida el agua hirviendo en la taza, pasó su filo por encima justo del humo de la taza, con la precisión de un presdigitador... esperando ver que nueva sorpresa le deparaba aquella noche.