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Doña Julia hizo un gesto de dificil interpretación a una de las chicas que servían por las mesas, y que sin cruzar palabra se llevó los menús que aún reposaban en la vuestra.

- ¿Entonces ya has hablado con alguno de los chavales, o qué? - reanudó la charla en cuanto la joven, pequeña y menuda, se hubo alejado lo suficiente - No pareces un colgado que se crea esos cuentos de viejas, porque son eso, cuentos de vieja, habladurías de prostitutos sin dientes y yonkis que deliran en los portales - la mujer se recostó en la silla, valorando que esta parte de la conversación merecía menor grado de confidencialidad; en cualquier caso el grupo de ingleses, que era más cercano, no había girado su mirada hacia vosotros ni una sola vez - en esta empresa tenemos una política muy estricta respecto a la hora de no consumir nuestro propio producto. Todo el mundo sabe que es malo para el negocio. Pero yo no puedo controlar que hacen los chicos en sus casas. Y no todos son más listos. Antón, como te digo, es un ejemplo excelente de una mente roma y hueca crecida en un entorno crédulo y rural."Meigas, haberlas hailas, señorita", decía el bobo. Cuzão. Total, que los últimos días empezó a decir que alguien le seguía. Y yo, joder, Antón, claro que te siguen, es la poli, o los rusos. O los amarillos. Pero el seguía con sus cuentos de vieja, y decía que no, que era otra persona. Que alguien le seguía, pero que cuando se giraba no había nadie. Y que había empezado a notarlo a raiz de hacer preguntas sobre ese jodido explosivo - la camarera de antes volvió discreta y le susurró algo al oído a doña Julia, que simplemente asintió y se levantó para dirigirse a la salida del local, invitándote a acompañarla - Y al día siguiente, Antón no viene a trabajar. Y nadie sabe nada de él. Y la gente que tenemos en los mossos dicen que ellos no han sido. Y parece que ni los chinos ni los rusos ni los pakis tienen nada que ver. Y así, además de tener que preocuparme por las redadas, y los chivatazos de las ratas, y un Ricart cada vez más paranoico, tengo que luchar contra cuentos de viejas. A mi edad. Cuentos de portales y malos viajes. Y el miedo y los cuentos son malos para el negocio, Cesc.

Bajando por las escaleras la mujer siguió la conversación, contestando con sonrisas los piropos de algunos de los asistentes al espectáculo, que tras la actuación de la gitana del puerto se habían quedado sin blanco para sus flores dialecticas.

- Antón trabajaba parte del Raval, aquí al lado, y había alquilado un piso en el barrio. Es una zona relativamente sencilla para empezar en el negocio, la tenemos muy controlada desde hace años, y viene bien para que los nuevos se fogueen. Además, Antón era un caramelito para los y las turistas. No trabajaba mal, el chaval. Me jode perderlo - cabía la duda de hasta que punto el aprecio de Julia era personal o su lamento por la posibilidad de perderle respondía a un cálculo profesional- Es un paseo de apenas media hora hasta allí, a medianoche te libero - el calor de la noche de agosto en Barcelona os recibió con los brazos abiertos al salir del local- O si prefieres tengo coche, si quieres te llevo y acabamos aún antes.

- Llegados a cierto punto en la profesión, querida... sería un muy mal abogado, si no abriera mi abanico a casi cualquier posibilidad... - replicó un Fornals, que ya había recuperado su tono habitual - Creéme que lo que han visto estos ojos, darían para que Chris Carter hiciera una secuela digna de Expediente X y además sin tener que sacar ningún hombrecillo gris. - Sonrío de lado, Cesc - Entiendo entonces que a ti no ha llegado a visitarte esta gente - dijo con cierto deje de decepción.

Francesc bajó las escaleras con precaución tras Julia. De esa forma se parapetaría ante una posible caída. Envidio a los guiris que disfrutaban de aquella velada, y sintió nostalgia de placeres ajenos de otra época, y no pudo evitar soltar un suspiro de desasosiego y de desesperanza. Aquellos tiempos no volverían, jamás... ¿cómo no sentirse decepcionado?... ¿de que vale la inmortalidad si no podías sentir la fugacidad de los placeres?.

Cesc no pudo evitar aflojarse el nudo de la corbata, cuando la agradable brisa nocturna golpeo sus caras. El humo quedaba atrás como retenido en el tiempo y el espacio dentro del local. Cómo si de un ente propio se tratara; algún tipo de ente vaporoso y tentacular, que escupía y dejaba soltar a su presa, para caer fuera de su dominio. - Caminemos, claro... El Raval está ahi al lado, aunque me temo que tus treinta minutos se convierten en mis cuarenta y cinco... - pronunció simpático Cesc una vez fuera de Zapateando - intentaré acomodarme a tu paso.

Los reflejos de neones rosas, procedentes de escaparates de sex-shops; los brillos de los carteles verdes intermitentes de las farmacias de guardia; las luces rojas de los puticlubs de la zona; daban la bienvenida al barrio del Raval, creando una amalgama urbana de colores, que se reflejaban en la pálida piel del vástago, y en la veteada madera de su barnizado bastón. Los pasos de ambas figuras, resonaban en las estrechas calles adoquinadas, figuras estas que caminaban sin miedo por el medio de la zona peatonal. Balcones con ropa colgando o con banderas de multitud de colectivos minoritarios, decoraban las paredes de edificios altos, que con su estrechez, casi abovedaban la calle, solo roto por un delgado hilo de noche totalmente afectado por la contaminación lumínica, y donde apenas se distinguía alguna que otra estrella. Pintadas anti-sistema ornamentaban los muros, junto con el cartel de un concierto de Barricada en fechas ya pasadas y coronado todo ello, con un cierto olor a litrona y orina. No, desde luego, no era el entorno favorito de nuestro vampiro abogado favorito.

- Antón... ¿te comentó algo más sobre quien le perseguía?... quiero decir - corrigió Francesc - aunque tú creas que solo eran paranoias suyas... ¿te llegó a describir aquello que fuera lo que creía que le perseguía?... ¿sabes donde le dio al chaval por preguntar el tema de los explosivos...? ¿Por su zona tal vez...?...

A medida que se internaban en el barrio, la oscuridad se iba haciendo mayor, dando la sensación de estar metiendose en una boca del lobo, de la que tal vez no fuera tan fácil salir. Aquella, sin duda, era una genial zona de caza, para cualquiera de la estirpe, aunque tal vez los recipientes no fueran del todo lo deseado. La oscuridad no era producida por algo metafórico ni etéreo. Más bien era producto de la rotura parcial de alumbrado público y tal vez la dejadez del ayuntamiento en darle una pronta reparación, a unos barrios cuyas calles secundarias apenas recibían sino algún que otro turista despistado. - Dices que teneis gente en los Mossos... y no me sorprende para nada... ¿te suenan los apellidos de Sols y Marta Garriga?... tal vez los tengáis fichados. - dijo Cesc, en otro orden de cosas, a la vez que recordaba su entrevista con la alcóholica policía xenófoba, en un piano bar, no muy lejos de donde se encontraban. Francesc Fornals, intentaba así, romper el silencio... porque odiaba el silencio, y más en situaciones como aquellas. Porque el silencio acrecenta los miedos, y aflige los corazones... aunque fueras un no-muerto.

El paseo se fue haciendo más y más interesante a medida que os internabais en el Raval. Ya en las Ramblas te parecía que doña Julia iba saludando silenciosa a algunas personas. A medida que la población inmigrante fue sustituyendo a la turista y os internasteis en el Raval, esa sensación se incrementó, casi parecía que en todas las calles había alguien que bajaba la cabeza en señal de respeto a la mujer madura: un fumador que disfrutaba de su vicio apoyado en una pared con su cara apenas iluminada por la pantalla de su teléfono móvil, el dependiente moro de la tienda de 24 horas de la esquina que se afanaba sacando cajas a un contenedor, una motorista que parecía esperar a alguien en uno de los numerosos aparcamientos para esos vehículos de la zona... La sensación tenía un punto desasosegante, era como reconocer por primera vez un ejercito fantasma que permeaba las calles de la ciudad.

- Todos tenemos nuestros fantasmas. Y en este negocio se empieza a acumular bastante pronto - doña Julia se encogió de hombros - al final es como el folklore tradicional, pero adaptado a nuestras circunstacias. Lo que en el pueblo perdido de la mano de dios era un duende al que había que dejar un vaso de leche cada semana para que no enfermara la vaca, aquí es esa tía rara de estética nazi pero corazón de oro que cuida de los crios sin casa y a la que la poli nunca parece atrapar - la mujer saludó a alguien que asomaba entre los visillos, en un segundo piso, mientras se prendía otro cigarrillo - A Antón se le murió un cliente hace poco, uno de los primeros que hizo. Un fanegas que palmó de algo de corazón, ni siquiera de sobredosis. El fanegas le quería meter en la cama, ya te he dicho que Antón es muy guapo, pero el tipo era un romántico y en lugar de darle dinero o meterle mano como haría todo hijo de vecino, le recomendaba pelis y le llevaba a cenar y al futbol - bufido de incredulidad - Total, que el cliente muere y Antón acusa el golpe. Decía que sentía que el fantasma del gordo le vigilaba desde la tumba. Que quería venganza. Que sentía que su rostro le vigilaba a través del sudario de la muerte. Que le quería llevar, que era miembro de la Santa Compaña. Un espectro. Muy guapo pero muy tonto, mi Antón. Me lo dijo hace tres días, en la última conversación que tuvimos. Y yo le mandé a la porra - la última frase estaba cargada de repoche personal - Así que eso es lo único que te puedo contar, Cesc. Cuentos de fantasmas.

- Me caes bien, Cesc, pero no tan bien. Nuestros contactos en la policía son un tema del que no hablo nunca en mi primera cita - los labios de doña Julia se configuraron en una sonrisa desconfiada, que acentuaban las arrugas de su cara y le dotaban de una imagen despiadada, casi como una bruja de cuento - allí es. Allí vive Antón. Tengo llaves, pero no se si vamos a poder usarlas...

La casa de la que hablaba doña Julia era una vivienda antigua de apenas cinco pisos cuya fachada necesitaba una reforma urgente. Y que en estos instantes era iluminada por las luces azules de la sirena de un coche de los mossos, parado justo enfrente de la misma.

- Tranquila, mujer... no esperaba que me dijeras vuestros contactos entre los mossos... realmente no me interesa... - reprochó con cierta ironía Cesc - recuerda que estoy de vuestro lado, aunque te cueste creerlo... Simplemente quería saber si te sonaban esos nombres. Tal vez todo tuviera relación, nada más - Sentenció el abogado.

Un chasquido y un leve perjurio salieron de la boca del ventrue al ver que una patrulla de los mencionados mossos, estaba en frente de lo que se suponía, el bloque donde vivía el tal Antón. No sabía porque, pero a Francesc le picaba en la nariz, que la presencia policial, tendría que ver con el joven gallego. - Collons... vaya por dios... - Francesc iba a seguir adelante, por lo menos hasta la altura que pudiera pasar desapercibido como un curioso más... - Acerquémonos...

- Bona nit - se escuchó mientras la coja figura se acercaba - Soy Cesc - dijo sin extender la mano. La presencia del agente Sols, le parecía sin duda, un jodido golpe de suerte. O tal vez no. Quizás una pesada broma del destino. Lo que estaba claro es que Sols y Julia se conocían, y eso lo hacía al menos sospechoso de una actitud, cuanto menos cuestionable, para lo que se presupone a un policía. Aquello no significaba que Sols fuera uno de aquellos maderos en nómina por los que sutilmente había preguntado el ventrue, de camino hasta aquí... pero al menos los conectaba... y ahora mismo no sabía si aquello era bueno o malo. Por eso se presentó con un simple Cesc, sin dar su apellido, como tanteo inicial. Si Sols lo conociera, no iba a tener ningún tipo de piedad con él. Le iba a follar la mente hasta dejarlo zombie, para sacarle hasta el último recuerdo de lo que paso con Moussa. Era cuestión de encontrar el tiempo, y la privacidad necesaria para ello. Por ahora se mantenía expectante... viendo que carta jugaba el Mosso.

La presencia de Sols, le habría una nueva vía. Una nueva oportunidad. Sin embargo, algo le hacía sentir incómodo. Notaba los ojos inquisitores desde los visillos y las mirillas. Podía sentirlos en la nuca. Un poli pasota, una mujer de anchos hombros y un cojo con coleta. No eran precisamente los reyes de la discreción. Pero tampoco hacían nada malo, más allá de conversar.

La calle era estrecha, y el coche patrulla aprovechaba un hueco permitido por un pivote roto, para permanecer montado sobre la acera. El silencio solo era roto por la conversación de aquel peculiar trío, a la vez que algún ladrido lejano de algún perro, una tele excesivamente subida para aquellas horas, y un repartidor de pizzas, que apuraba su motocicleta estridente y ruidosa, despues de una mala jornada.

Fornals se preguntó donde estaría su compañero, esperando que por alguno de los portales no apareciera la agente Garriga. Entonces, los problemas se acrecentarían, pues la xenófoba borracha lo iba a reconocer. Afortunadamente el abogado, guardaba un par de ases en la manga. Barcelona a veces, podía ser muy pequeño...