Webvampiro

Glu iba trepando por el cuerpo de Cesc inmovilizándole los miembros con sus enormes manazas, casi como una araña golosa a la hora de la cena. Daren o el resto de mortales ahora importaban poco, porque sólo estaban ellos dos. Las imágenes se fueron sucediendo una detrás de otra, y de alguna manera el pensamiento final del abogado le ofreció el confort y la seguridad de que su sacrificio no sería en vano. Glu se relamió y en un tono en el que sólo podía escucharle el ventrue, le susurró a unos pocos centímetros de su cara, con esa boca deformada que parecia imposible que pudiera vocalizar como un humano...

Pero esas palabras no llegaron al oído de Cesc más que en un segundo plano. Lo que Cesc (y sólo Cesc) escuchó, tan claro como si ella le estuviera susurrando en la otra oreja, fue algo bien distinto.

Cesc juraría después que durante dos segundos no supo bien que es lo que estaba ocurriendo. Fue como si esas palabras despertaran a otra persona dentro de él. Cuando recobró el control de su cuerpo la cabeza le dolía horriblemente, y se había separado gateando un par de metros de Glu, que se encontraba sentado en el suelo del piso, con una cara de incredulidad y una de sus enormes manazas sobre su nariz, rota.

- ¡Antonio, ese señor le ha dado un cabezazo a la señora! - gimió una de las vecinas, limitándose a anunciar lo obvio, como en las malas obras de teatro.

Parecía que la no vida de Francesc le daba una nueva oportunidad. Un nuevo giro del guión. Un plot twist de la muerte definitiva. Sintió el ahora poderoso brazo de Daren tirando de su pantalón, mientrás aprovechaba la única torpeza del fantasma mastodóntico, se escurrió de entre sus mórbidos muslos y encaminó la huida por la caja de la escaleras, precedido por un albino fuera de sí, cuyas pupilas dilatabas avecinaban la cercanía de la bestia.

Los gritos del bloque, las vociferantes exclamaciones del vecindario, eran sólo un rumor lejano imperativo, que marcaba la distancia de la huida. Los escalones se convertían en teclas desafinadas de un piano que sólo emitía notas de miedo, sacadas de la más terroríficas de las novelas de King.

Aún en peligro, la metódica y cuadrículada cabeza de Fornals pensaba cuantas leyes sagradas de la estirpe podían haber roto, allí mismo, aquella noche. Aún con el aliento lejano de aquel ser vagando por su rostro... aún con la mirada de la muerte clavada en su recuerdo más fresco, cómo una impresión psiquica... ¿como el olor a sangre? ¿como la voz de Verónica? - ¿Eres tú Vero? Me debes una buena explicación...

La oscuridad de cada piso iba in crescendo, como si cada piso fuera un abismo nuevo al que asomarse. Una oscuridad que solo era rota por las luces cíclicas y azules de algún vehículo de los mossos... Y un silencio expansivo que era invadido por los militarizados, marciales, y acompasados pasos de varias botas que golpeaban cada escalón con fuerza.

Aún había tiempo de que la noche fuera a peor... -"Francesc Fornals, el conocido abogado ha pasado la noche en el calabozo por un altercado sin determinar..." en cualquier caso, era mejor que la muerte... ¿o tal vez no?... Déjame creer que todo es un mal sueño...

- ¡Te lo había dicho, Alfredo, son terroristas, los moros del ático son terroristas islámicos! - la comitiva de vecinos seguían a los mossos escaleras arriba, claramente contra los deseos de estos y en especial de el último oficial, que intentaba que la turba guardase algo de distancia del operativo policial.

- ¿Cómo van a ser terroristas islámicos si fuman porros y comen cerdo, Mari? - contestó un señor bajito con un bigote enorme, en pijama de robotitos.

- Lo que son es unos guarros- terció un tercer vecino, con gafas de los años ochenta y una camiseta de promoción de Alianza Popular - esto es una de las bombonas de gas, que no la han cerrado bien y no será porque no les hemos dicho que tengan cuidado, pero claro, luego vienen los lamentos...

- ¡AY DIOS MÍO MI CASITA, QUE ME LA ECHAN ABAJO! - siguió la siguiente señora, con un innegable perfil dramático de soprano así como un acertado sentido de la oportunidad.

- Josefa, que tú vives en el primero y esto ha sido en el octavo - contestó de nuevo el señor detrás del bigote, que no era un amante de los dramas.

- Pues yo al crío le he oído decir no se qué de matar en la piliesteison - siguió una mujer en camisón que debía tener al menos noventa años.

- ¡¡¡Señora, noinvente!!! - contestaron varios vecinos más, estilo coro griego.

- Pues claro que son terroristas - contratacó Miri, súbita especialista en seguridad- o si no de que van a venir aquí los mossos con escopetas - concluyó, mirando las armas automáticas de los dos mossos que encabezaban la marcha

La mención fue demasiado para uno de los "mossos con escopetas". El hombre se giró visiblemente cabreado:

Y en ese momento dos figuras blancas (como impregnadas del yeso producto de una pared viniendose a bajo a causa de un impacto) y con cara de terror prácticamente se empotraron en el mosso de cabeza, restandole bastante autoridad al caerse de culo, todo sea dicho, entre gritos de pánico del vecindario.

-EPÍLOGO (de la escena)-

La puerta deslizante de la furgoneta se cerró con un estruendoso chasquido metálico, y por primera vez en la última hora Daren y Cesc se miraron en soledad, tranquilidad y, al menos aparentemente, seguridad. Aún les costaba procesar todo lo que había ocurrido. Cesc había sido altamente efectivo en su comunicación con los mossos (en cuanto se recuperó un orden mínimo en la escalera y se evacuó a Adelita, que del susto perdió su dentadura y por precaución -sufría de angina- se decidió evacuarla a una de las ambulancias del dispositivo policial) y Daren tuvo que superar una última tentación: más que la habitual toma de la Bestia, que sustituye la voluntad del vástago de forma salvaje, el Tremere apunto estuvo de saltar, daga en mano, contra esa sombra blanca que, apenas se asomó por la escalera, y tras mirarle intensamente durante un par de segundos (a él y al resto de la escena), desapareció, esta vez escaleras arriba, presumiblemente con su forma de anciana.

Una mosso d'esquadra con un sorprendente parecido a una actriz española del momento les había librado de la pesada (y comprometida) tarea de dar explicaciones a la autoridad, y les había acompañado hasta una furgoneta negra que se encontraba dentro del perímetro de seguridad que se había organizado entorno a la manzana. Después de aclarar unos detalles mínimos acerca del número e identidad de los fallecidos, así como de testigos incómodos (el hijo de la familia magrebí era el único que parecía haber visto a Glu ) y adicionales rupturas de la mascarada, Gabo os dejó dentro del vehículo con la promesa de regresar ("En cuanto organice el tema del papeleo vuelvo, jefe"), no sin antes pasarle al tremere una bolsa de sangre que la nosferatu había distraido oportunamente de una de las ambulancias.

Había mucho que discutir. Mucho que hacer. Mucho que descansar.