Webvampiro

El chirrido metálico de sus pasos sobre la escalera de servicio resonó más de lo que debería. Una hebilla suelta, una tabla floja... no importaba. El sigilo se rompió en mil pedazos como una promesa mal hecha. Nyx se quedó inmóvil un segundo, el eco de su error rebotando en las paredes del pasillo trasero del museo.

Fue entonces cuando lo sintió.

Como si algo dentro de él se hubiese descosido. Una irritación punzante le recorrió la espalda, subiéndole por la nuca. Ese error no era suyo. No debería haber estado ocultándose en primer lugar. ¿Quién había decidido que debían actuar así? ¿Montecristo? ¿Pagliacci? ¿La maldita Mascarada? ¿El mundo?

Estaba harto.

Apretó los dientes, bajó los escalones de dos en dos y empujó la puerta trasera. El callejón lo recibió con un aliento sucio de gasolina y humedad. El sonido de los motores llegó a sus oídos incluso antes de verlos. Una caravana de motos venía rugiendo desde la esquina, como un enjambre de acero y cuero.

Y ahí estaba. La excusa perfecta.

Los miró avanzar con paso firme, sin esconderse, sin dudar. Ellos no esperaban encontrar resistencia. Nadie la esperaba de alguien como él. Era el momento ideal para romper la narrativa.

Se plantó a media calle. Las luces delanteras de las motos se clavaron en su abrigo como faros en la niebla.

-¿Venís a por nosotros?


Gruñó, alzando la voz para hacerse oír sobre los motores

-Pues bien. Aquí estoy.


Se llevó la mano al interior de la chaqueta, no por necesidad táctica, sino por el puro placer de tensar la situación, de arrastrarlos fuera de su línea recta, de prender la mecha. Tenía que hacer que cambiasen de opinión. Tenía que trastocar el plan. O reventarlo.

Porque no era un peón más. Porque alguien tenía que empezar a empujar las piezas al revés.

Montecristo observó a Jameson marcharse algo desorientado por un callejón trasero del museo judío. El viejo periodista apenas había podido contener las lágrimas con las palabras de Pagliacci, pero era lo suficientemente astuto para llevarse el teléfono, irse por un lugar seguro y no hacer en ese momento las preguntas que habría en su mente. Conocía los códigos de la profesión y confiaba en la Caitiff. Montecristo podía presentir esas características y sintió una punzada de envidia al comprobar el vínculo que la paria tenía aún con aquel hombre. No pudo evitar pensar en Sienna y cómo sus propios lazos se iban desvaneciendo por el paso implacable del tiempo.

No obstante, el Tremere había dado su palabra. Su palabra de viejo policía. Y estaba dispuesto a echarle una mano a aquel tipo aunque no lo conociera. En el fondo es lo que siempre había hecho. Era su deber. Otro caso que se acumulaba al que sentía más punzante en sus pensamientos como era el de aquellas monedas gastadas. Su propia familia. Su propia historia.

Montecristo escuchó un griterío en una calle cercana, al que acompañaba el sonido de motores de motocicletas. Presintiendo que algo no iba bien apartó la vista de la silueta de Jameson y se encaminó hacia la fachada oeste del edificio con paso vivo. Se detuvo justo en la esquina desde la que podía ver la escena que se desarrollaba varios metros por delante.




Pagliacci se escondió agachada detrás de unos arbustos que caían justo debajo de una farola apagada. Dejó su rifle en el suelo para que su silueta no levantara sospechas y maldijo en voz baja. No se había terminado de recuperar del shock emocional del sufrimiento de Jameson cuando se encontraba de nuevo a aquella banda de moteros nocturnos con aquel gigante a la cabeza. Y por lo que parecía, Nyx había decidido que esta noche era en la que la sangre Brujah que corría por sus venas se mostraba en todo su esplendor.

La Caitiff sintió que la realidad se escapaba entre sus dedos como el agua de un río. No tenía ni dónde dormir de nuevo, el tiempo iba en contra del grupo, Montecristo no parecía centrado y ahora era Nyx quien perdía los papeles. No podía juzgarlos considerando que hacía 24 horas ella estaba bañada en sangre y barro, pero intuía que toda aquella situación no iba a tener un buen final.

El sonido de varias armas produjo una peculiar sintonía metálica. Clac, clac, clac. Los miembros de aquella banda desenfundaron desde sus motos como siguiendo una coreografía perfectamente ensayada. Aquel pobre policía hizo lo propio, tentado de pedir refuerzos hasta que un par de aquellas armas apuntaron directamente en su dirección y uno de los que las empuñaba simplemente negó con la cabeza.

El líder del grupo, aquel enorme Nosferatu que tapaba innecesariamente su mirada con unas gafas y cuya barba larga seguramente escondía los destrozos del Abrazo en su rostro mostró una sonrisa de dientes desalineados al escuchar a Nyx.

- Vaya, vaya, tenemos un héroe...

La voz del Son of Blood enervó todavía más al Brujah. Nyx no sentía odio, rencor o miedo. Solo pura amargura. Estaba harto de que las cosas no salieran bien, de tener que esconderse, de planear movimientos como en una partida de ajedrez en la que otros parecían avanzar derribando las piezas sin ton ni son.

Nyx notaba cómo le hervía la sangre por dentro de pura rabia y estaba tentado de dejar salir a su Bestia. Al fin y al cabo, era su naturaleza más profunda. Aún así se mantenía aún en sus cabales lo suficiente para comprender que si no luchaba contra aquella furia probablemente todo se acabaría para él y, quién sabe, para sus compañeros de Coterie. Nyx sentía que era el único de los tres con la mente fría para las noches por venir... a pesar de su situación actual.

- Quizá podemos tener una charlita, sí -dice el Nosferatu al tiempo que, sin apartar la vista de Nyx, desenfunda con su mano izquierda la pistola que llevaba atada con el cinturón a la espalda y apunta al policía con una extraña precisión ya que sigue mirando al Brujah- Nos vamos tranquilitos todos a dormir, ¿te parece? -dice a Nyx como invitación para dejarse atrapar por los moteros.


OFF: Nyx debe tirar FV para evitar el Frenesí restándole 2 dados de Severidad de su Prohibición (así que son 3 dados a dificultad 2)